Las paredes están cansadas

un xilofón de colores

que no deja de sonar

r.e.p.e.t.i.t.i.v.a.m.e.n.t.e

reportando lo poco que te importa

caminar conmigo

de la mano

,

un laberinto de discoteca

que encuentra la salida

en tus polleras gris rojizo

y se parte

con tu ímpetu glacial

,

un vaso roto

que sirve el licor de poesía

que te inventé una noche

y que supieste vomitar

aquella madrugada

con tu espalda

,

una foto de las dos

que nunca saqué

colgada en el espacio

vacío de mi pared

que ya se

d

e

r

r

u

m

b

ó

.